Louise Warren

 

 

 

 

Avant l’île

le boudoir ovale

la rue fermée

les siestes

les pas avançaient

sans bruit

dans la conscience

 

 

 

la parole formait

ses plis

ses enveloppes

suivait les gouttes d’eau

la parole

restait dans la bouche

tout près

 

 

 

marais sombre

fougère fougère

et lac

thé Wulong vieilli

créaient

l’enchantement

la poutre solide

 

 

 

quelques formules

perçaient la langue

le corps se déliait

la chaleur

enfin revenue

une danse

dans la lumière

 

 

 

le silence

fabriquait une peau

des ruisseaux

dans les livres

les pierres

retenaient les cartes

le vert soutenait tout

 

 

 

les gestes s’attachaient

aux gris

aux apparitions

des voix

tombaient de la nuit

de la fin de l’été

sous les flambeaux

 

 

 

le souffle

l’imaginaire

traçait ses cercles

une voûte de verre

les maïs pliaient

se mêlaient

midi et les nuages